Poetas Independentes

Exéquias satíricas de um ateu

2011-11-02T07:36:00.002-03:00

EXÉQUIAS SATÍRICAS DE UM ATEU

Herculano Alencar

Cético: foi um ateu de nascimento!
Nunca orou pra deus, o criador;
nunca falou em nome do Senhor
e nunca obedeceu um mandamento.

Quando morreu, no seu falecimento,
a morte, essa ilustre convidada,
desfilou com ele na calçada,
vestindo seu mais novo lançamento.

E riram-se dos padres, dos rabinos...
e da eclesial hierarquia.
Entretiveram-se na zombaria
como se ambos fossem dois meninos.

E quando, finalmente, inda sorrindo,
negou-se acreditar que faleceu,
ouviu, a muito custo, a voz de deus
dando-lhe as boas graças do divino.

Ao encontar no céu outros ateus,
fundou o ateísmo celestino.

Madrugada de orações

2011-10-30T05:40:00.002-03:00

MADRUGADA DE ORAÇÕES

Eliane Triska

Madrugadas passageiras, orem!
Aos versos torturados e insones.
São órfãos, viúvos e sem nomes
Às mãos poetas que o socorrem.

Aceito em cuidá-los como meus!
Pássaros sequiosos de alimentos
Lágrimas de choros sonolentos
Torres que se erguem para Deus!

Sopro-lhes no ventre e recito,
Versos d'um universo mais bonito;
Vagidos do berçário das estrelas

Que doam-se à luz ainda criança
E morrem no vaso da esperança
De cegos que não podem percebê-las.

Canoas, 11 de junho de 2007/RS

Catequese

2011-10-29T14:49:00.001-03:00

CATEQUESE

Herculano Alencar

No ermo mais recôndito do Eu,
sob a lápide frígida do medo,
descança o cadáver de um segredo
que ainda se duvida que nasceu.

É lá que a fé atinge o apogeu
e veste, de mortalha, a razão.
É lá que, sob o breu da escuridão,
a dúvida fecunda o proteu.

No ermo mais recôndido da fé,
sob os incensos lúgubres da Sé,
o Eu, amedrontado, esconde a tosse.

É lá que, ao ouvir tocar o sino,
o homem se transforma em menino
e deus, incontinente, toma posse.

Canção para não sofrer

2011-10-28T04:21:00.004-03:00

CANÇÃO PARA NÃO SOFRER

Rejane (Mel) Britto

Sabe aquele dia em que a gente tá super down?
E que nada parece ir bem;
Raiva de tudo e de todos... ou desencanto...
Aí pega-se um vinho... uma caixa de lenços... e um violão;
E se fica lamentando o mundo;
Sentindo pena de si mesmo porque as coisas não dão certo como a gente queria.

Pois é..
Quem de nós nunca passou por isso?

Todos já tivemos nossos momentos de intenso baixo astral e "algum excesso de breguice".

E então a gente chora e grita e se desespera;
E canta dezenas de músicas de fossa;
Escreve um poema ou uma música muito.. mas muito brega e chorona;
Toma um café requentado prá tentar curar o porre;
Depois vai exausto pra cama dormir.

É... (como diria o poeta)
O amor faz coisas muuuito estranhas...

CANÇÃO PRA NÃO SOFRER (à la Maysa)

Rejane (Mel) Britto

Mentiras não quero escutar
Desculpas não vão adiantar
Você esgotou seus momentos
Foi um desapontamento
que eu não quero mais lembrar
Embora
isso tudo me doa
percebi que você
não merece o meu carinho
E agora
descobri que é uma boa
eu seguir mesmo sozinha
este meu novo caminho
Quem sabe onde posso chegar?
Mil trilhas tenho a explorar
Cansei
de suas idas e vindas
aumentando as feridas
magoando o peito meu
Quem parte
não sente saudades
Desta vez para sempre
quem parte sou eu

Insensatez

2011-10-26T07:22:00.002-03:00

INSENSATEZ

Delasnieve Daspet

Rojões pipocaram no calmo
Céu estrelado e cálida aragem ...
O espaço se tornou furta-cores,
Estilhaços de fogos clarearam a noite.

Nas árvores o medo dos pássaros,
Que em desespero abandonaram
Seus filhotes e ninhos...
Trabalho do homem!

Gritos estridentes cortaram os céus,
Foi – em meu coração – um barulho maior
Que os fogos brilhantes...

Chorei de tristeza e pena!
Falamos em ecologia,
Falamos em sustentabilidade,
Em educação ambiental,
E agimos em proporção oposta!

Espantamos os pássaros
Numa insanidade que não se entende!
Maritacas, papagaios, ararinhas, bem-ti-vis,
Sabiás, pardais, e outros tantos,
De lindos cantos e coloridas plumagens
Que nos alegraram o dia,
Em desespero fugiram!

Quantos pássaros morreram naquela noite?
Quantos se perderam na escura noite?
Quantos não se estressaram?
Quantos filhotes não foram abandonados
E morrerão inanimados?
Quantas cores e cantos deixaremos de ver e ouvir?

Por que os foguetes?
O foguetório – para quê?
Bonito é a capital mundial da ecologia, dizem,
Precisamos adequar os festivais ao espaço proposto.

Na praça da Liberdade,
Liberdade aos homens e aos animais!

Bonito, MS, 29/7/2011

Plágio poético do amor

2011-10-23T05:35:00.002-03:00

Não há justificativa para o plágio, exceto o amor!

PLÁGIO POÉTICO DO AMOR

Herculano Alencar

Sou eu quem fere a tua poesia
com os golpes sutis de um escultor,
que empresta às mãos a arte do amor
para extorquir de um coração que cria.

Se tu soubesses, compreenderias,
por que ninei teus versos no meu peito
e deles me apossei sem tê-los feito.
Se tu soubesses, me perdoarias!

Não vês que o amor é um poema vivo,
que sai da alma pra ganhar o mundo,
procura, cego, um coração fecundo
e acha um poeta pra ficar cativo!?

Eis-me aqui, escravo, um réu-confesso,
um plágio vil da tua inspiração.
Julgas-me, pois, com o teu coração
e eu te juro... nada mais te peço!

Nóis os Virgulinos

2011-10-22T05:52:00.002-03:00

"Lampião nasceu das contradições e conflitos da terra,
da violência do campo imposta pelos coronéis latifundiários,
políticos corruptos e do clero aliado da aristocracia
sertaneja e da burguesia litorânea."

NÓIS OS VIRGULINOS

Herculano Alencar

Lampião nasceu aceso,
Aluminhando o sertão,
Já com todos os adereço,
E co' a peixeira na mão,
O bofe do lado avesso,
Na bainha do facão,
Estipulou o seu preço,
Pro mode da inflação,
Anunciando o começo,
Da grande revolução.

O sertão mal dividido,
Como rezava o vigário,
Dava pro povo sofrido,
Um tiquinho do salário,
O cerumim do ouvido,
E o diploma de otário,
Pros coroné do partido,
As terra do inventário,
Todo capim produzido,
Nos dia do calendário.

Lampião julgava errado,
E agitou um reboliço,
Juntou uns gato pingado,
Foi falar com pade Ciço,
Apeou , ouviu calado,
Ao santo foi submisso,
Saiu de lá contentado,
Pronto pra dá o serviço,
Já que foi abençoado,
Sem ter de pagar por isso.

Se embrenhou no sertão,
Magote de cabra macho,
Com muita convicção,
Molejo no espinhaço,
Justiça nas oração,
A morte no seu encalço,
Jabá , farinha e feijão,
Rapadura em pedaço,
Cachaça perto da mão,
Pra quando sentir cansaço.

Uma tropa intinerante,
Desde o sertão pro agreste,
Que nem um judeu errrante,
Seguiu o cabra da peste,
Um cavaleiro elegante,
Dono da roupa que veste,
Iniciou um levante,
De norte a sul, leste, oeste,
Cada lugar, uma amante,
Cada amante, um pivete.

Patente de capitão,
Como manda a hierarquia,
Na frente do pelotão,
Pra demostrar valentia,
Lá estava lampião,
Na mira da oligarquia,
Chapéu de couro e gibão,
Que o sertanejo vestia,
E a plena convicção,
De que seu povo servia.

Um guerrilheiro valente!
Um bandido desalmado!
Opinião diferente,
Dividia os dois lado,
Pros ricos não era gente,
Pros pobres era louvado,
Pros coroné e os parente,
Seu facão era afiado,
Pro povo dito, inocente,
Farinha e capote assado.

Foi assim a vida inteira,
Como inté hoje em dia,
Tem fã clube de carteira,
E a raiva da burguesia,
No cinema, tem cadeira,
E esgota a bilheteria,
Na história brasileira,
É folclore ou fantasia,
E o sangue da peixeira
É sua biografia.

Virgulino, o lampião,
Um Lênin tupiniquin,
Não era nenhum ladrão,
Assaltante ou coisa assim,
Era um homem de ação,
Que lutou até o fim,
Embora na contra-mão,
Batendo em gente ruim,
Era de bom coração,
Porém de curto estopim.

Cangaceiro socialista,
Sem utopia e sem nada,
Guerrilheiro estrategista,
Jogava as carta marcada,
Contra os cabra vigarista,
Das mansão encastelada,
Os verdadeiro avalista,
Da pobreza enraizada,
Crescente a perder de vista,
Mesmo pra vista aguçada.

A pobreza que assola,
O Brasil da maioria,
Que vive pedindo esmola,
Que apanha quando arrelia,
Que os coroné inda enrola,
Prometendo melhoria:
Os moleque na escola,
Condução e moradia,
E muito pão na sacola,
Pra acabar com a bóia fria.

Mesma conversa fiada,
Dos tempos de lampião,
Da mesma coronelada,
Que se apossou da nação,
E que vive aquartelada,
Nas mais moderna mansão,
Ou nas igreja lotada,
Fingindo suas oração,
E comendo a marmelada,
Temperada na a eleição.

Oxente, meu companheiro,
Me dê cá a sua atenção,
Pois nós tudo é cangaceiro,
A gente querendo ou não,
Pois o Brasil brasileiro,
É o Brasil de lampião,
Do povo, que sem o dinheiro,
Trabalha na construção,
Da riqueza que o estrangeiro,
Arremata nos leilão.

Vamos vestir o chapéu,
Roupa de couro e gibão,
Pois nada cai lá do céu,
Tem que ter revolução,
Pra tomar dos coronel
A nossa devolução,
É o nosso voto de fé,
Na fé da nossa união,
Nós vamos morrer de pé
Como morreu Lampião.

Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos

2011-10-21T05:33:00.003-03:00

AUGUSTO DE CARVALHO RODRIGUES DOS ANJOS

Herculano Alencar

Augusto, um poeta magistral,
se imortalizou como devia:
Doou, a todos versos que fazia,
o dom da sua verve genial.

Morria, em cada verso, ao final,
para ressuscitar, em poesia,
o verbo que, de dor, se condoía
enquanto ensaiva o funeral.

Dos Anjos. Ostentava o sobrenome!
A morte aplacava-lhe a fome
e a dor, solene musa, a razão.

Augusto foi bem mais do que um vate.
Foi um penhor que Deus pagou à arte
quando humanizou a criação.

O silêncio que desperta

2011-10-17T05:23:00.002-03:00

O SILÊNCIO QUE DESPERTA

Samuel da Costa

Em meus sonhos...
Entre lírios e rosas
Entre sussurros, gritos & prantos!
Em doce e endêmico
Lactucário...
Embriaga-me...oh...divina musa!
Com o teu eflúvio sutil
Teu raro olor
Entre o aroma de lírios e rosas
Entre gritos e espasmos
De prazer...
És a custódia de todos...os meus desejos!
Mais sagrados
Mais profanos
Peregrina onírica
Que vem me visitar...
Em horas extremas
Com estranhos desejos!

(Poeta em Itajaí)

Memorial de um frevo

2011-10-17T05:19:00.001-03:00

MEMORIAL DE UM FREVO

Herculano Alencar

Meu coração, um frevo compassado
na sístole e diástole do passo,
pisava a poesia, sem cansaço,
deixando o chão do mar enciumado.

Foi lá onde deixei o meu passado,
quase a morrer de amor e de saudade,
colher a dor que trouxe a tempestade
do vento há muitos anos semeado.

Chovia qual um frevo de Capiba,
desses que faz subir ladeira à riba,
em procissão, o som e a brincadeira.

E lá, a desfilar a fantasia,
largou esse poeta, ao raiar o dia,
a dor que carregou a vida inteira.

A última pantera

2011-10-16T06:42:00.002-03:00

A ÚLTIMA PANTERA

És a última pantera
a me assustar a memória,
o fim de longa história,
a derradeira quimera.

Temo o teu olhar escuro,
tuas garras afiadas,
e imagino-te sentada
a me esperar no futuro.

A ti não peço clemência,
sei que nada adiantaria,
quando vir a sonolência.

Peço-te apenas, no dia
da tua interveniência,
que seja breve a agonia.

Clóvis Campêlo
Recife, 2010

Botão em versos

2011-10-16T06:31:00.002-03:00

BOTÃO EM VERSOS

Eliane Triska

Relembrando o poema feito em homenagem ao botãozinho Ana Carolina Paes que faleceu nesta quarta-feira, dia 10/8/2011, filhinha de Anna Paes.

São flores amarelas - não as sentes?
Que bem brincam em risos e suspiros,
Chegaram num buquê! Ah, lindos lírios!
E beijos como a luz de sóis cadentes.

Sorri, Aninha! Vês, as primaveras?
Desde meninas já namoram os astros,
Nas brancas rosas aleitando os pastos,
De enfeite, no teu berço de quimeras.

Ó ave pequenina, que é a filha
Do ventre de açucenas silenciosas
E um jovem rouxinol que se enrodilha,

Olha o alvoroço! Borboletas prosas,
Por tímido botão de maravilha
Abrir-se em mil pétalas de rosas.

Canoas, setembro de 2009/RS

Domingo

2011-10-16T06:06:00.001-03:00

DOMINGO

Conceição Pazzola

Para mim costuma ser um dia para se riscar do calendário, onde nada acontece e as horas se arrastam. Consolo-me a lembrar os domingos na casa de meus pais. As visitas começavam a chegar logo cedo (depois da missa das sete) e da rua podiam sentir o cheiro delicioso das panelas de mamãe, que sabia fazer divinamente um cozido com bastante verdura e um pirão espelhado, uma galinha de cabidela criada no quintal e como dizia Tia Sofia “bem gorrda”, um sarapatel, e tantas outras delícias domingueiras. A criançada ficava em polvorosa, feliz e alvoroçada com a chegada dos adultos acompanhados por seus rebentos que a elas se juntavam para irem roubar goiaba nos quintais alheios e muitas outras peraltices. Depois do almoço, vinha a sobremesa também farta de doces feitos em casa: doce de mamão com coco, de goiaba, de caju, de banana, manjar branco com chocolate, cocada, pudim, fatia parida ou rabanada e baba de moça. Depois do almoço as cadeiras e preguiçosas arrastadas para os fundos do quintal à sombra das bananeiras para o merecido descanso e a troca de novidades sobre a família. Crianças eram obrigadas a procurar uma cama para dormir uma soneca enquanto a “tesoura” afiada cortava a vida dos ausentes.
Ao anoitecer todos arrumavam sua bagagem e tomavam seu rumo, até o próximo domingo ou feriado.

Olinda, 21/8/2011

O caminho do poeta

2011-10-15T06:38:00.001-03:00

O CAMINHO DO POETA

Não saberia sorrir
cruzando as águas do rio,
lembrando que o poeta
por ali passou um dia.

Talvez o seu existir,
por falta de algum brio,
por medo de alguma meta,
não tenha sido alegria.

Talvez não tenha sentido
o azul claro do céu,
a brisa morna do mar,
os sons que cantam a vida;

talvez tenha preferido
da tristeza todo o véu,
o frio da noite a reinar,
a dor sangrando a ferida.

Clóvis Campêlo
Recife, 2010

Caminhando na Lua

2011-10-15T06:29:00.002-03:00

CAMINHANDO NA LUA

Rejane (Mel) Britto

A Lua está tão perto
que num simples salto a posso alcançar
Vem comigo?
Vamos juntos caminhar...

Caminhando na Lua com passos gigantes
sentindo o pensamento leve
e distante
por um momento breve
e excitante

Como se o Cosmo inteiro estivesse a dançar

Astrônomos e cientistas
e seus estudos futuristas
acreditam que é a baixa gravidade
(pobres tolos com sua crença
mal sabem eles da verdade)
O motivo do passo gigante
e desse prazer indelével
da aparente falta de ar
Sensação irreprimível
ou torpor inebriante
é efeito de sua presença
que nas asas de sua vontade
me enleva e me faz flutuar

Caminhando na Lua..
num silêncio indefinível
num impulso inadiável
sem antes e sem depois

(assim.. apenas de repente...)

Caminhando na Lua você e eu...
numa junção infalível
numa urgência insuportável
e a Lua cheia a incendiar nós dois

com sua luz envolvente...

Nessa paisagem congruente
seja minha ruína
e meu abrigo
Nessa viagem indecente
seja meu amante
e meu amigo

Na Lua juntos caminhar pra sempre
(e mesmo que por um instante somente)
Vem comigo?
(lembra?)
É só pular...
Tente!

Sofrer

2011-10-15T06:27:00.002-03:00

SOFRER

Delasnieve Daspet

O humano é a soma de suas contradições.
Cultivamos o sofrimento
Desde a Grécia antiga.
É uma síndrome.

Porque ter de penar para ser feliz?
Quem nos confirma que o premio para tanto sofrer
É de fato a eternidade?!
Esta máxima não deve ser incorporada.
Não devemos ter medo da felicidade.

Não tenho medo de ser feliz.
Gosto de pensar que minha luta tem sentido.
Que me harmonizo comigo.
Que tenho equilíbrio e paz!

A felicidade não se encontra em supermercado.
Não se vende por metro.
Mas é um bem atingível e ponderável!

Melhor perder pelo dito
Do que pelo não dito.
Viver com brilho intenso,
Mesmo que pouco!

Pensando nisso, resolvo - pois,
Abandonar o vazio que me cobre a alma,
Já que sou eu em duas
Ou duas em mim!

Uma face oculta que me subverte!
Outra que me entrega.
Uma que sofre, outra que ri!
Uma que dá, outra que toma!
Uma que sopra, outra que apaga!

Vou já verificar-me
Na dualidade que me domina,
Não vou durar uma eternidade buscando-me!

Campo Grande, 25/12/2001

Quando os olhos secam...

2011-10-14T05:30:00.002-03:00

QUANDO OS OLHOS SECAM...

Delasnieve Daspet

Quando os olhos secam
É porque já chegamos a um lugar
além das lágrimas.

Um espaço desolado e silencioso
Onde nada cresce
E os sonhos são abatidos
Por falta de sustento.

Sem perceber, alheia ao que me cerca,
cruzei o rio invisível...
E meus olhos e minha boca
Jazem, cheios de pó, no incomensurável.

Perdi as lágrimas, perdi o conforto.
Apenas o vazio
Há séculos recordo e ouço.

Campo Grande, 02/09/2003

Eu e o beija-flor

2011-10-14T05:28:00.001-03:00

EU E O BEIJA-FLOR

Herculano Alencar

Voa, ó meu pequeno passarinho,
de rosa em rosa, toda essa estrada
etérea, colorida e perfumada,
que eu te seguirei pelo caminho.

Rouba pra mim um pouco de carinho
das tuas namoradas, tuas flores,
cuja beleza soma-se às cores
que ornam o sossego do teu ninho.

Traz ao meu coração a flor vadia
que dá-se ao teu bico em poesia,
tal qual um condenado ao seu algoz.

E em tuas asas, plumas de magia,
exibe para o mundo a liturgia
do vôo que ensaiaste para nós.

Criança

2011-10-12T06:32:00.002-03:00

Para meu filho Andreas e a toda criança escondida dentro de nós,

CRIANÇA

Rejane (Mel) Britto

Brincar de faz de conta,
imaginação sem limites.
Tudo é gostoso, tudo é bonito,
tudo é possível.
Uma mistura de sonhos e realidade
com gosto de alegria.
Criança é assim...

Percorrer estradas movimentadas
e atravessar pontes e viadutos
com carrinhos de brinquedo.
Navegar por mares tempestuosos
com um barquinho de papel.
Sobrevoar nuvens de algodão doce
e alcançar as estrelas
num aviãozinho de plástico.
Viajar num foguete até a Lua
só pra poder chutar o Sol
e fazer o maior goooool do mundo.

Brincadeiras?
Não, isso chama-se Felicidade!

Cresça Andreas...
mas nunca perca essa alegria de viver.
Não esqueça jamais os seus sonhos.
Invente mais alguns, realize os que puder.

Brinque de ser feliz...
por toda a sua vida.

Esta poesia foi escrita e publicada em 23/09/98

Minha poética

2011-10-12T06:26:00.002-03:00

MINHA POÉTICA

Herculano Alencar

Escrevo o que me vem nesta cabeça.
Não paro pra pensar um só segundo.
A poesia, assim, aporta ao mundo
antes que o próprio mundo a conheça.

Escrevo tudo antes que me esqueça
do fio que me veio no momento,
pois se perder a luz do pensamento
talvez ele jamais reapareça.

Escrevo o fim bem antes do começo
e quase sempre omito o endereço
da musa que inspira-me a verve.

E quando, enfim, a transe se evapora,
meu coração há muito foi-se embora
e o verbo já não sabe pra que serve.

Todos os blues

2011-10-11T15:39:00.001-03:00

TODOS OS BLUES

Clóvis Campêlo

Confesso que já descobri o blues eletrificado e entrando na maioridade, no final dos anos 60. E o primeiro bluseiro que me chamou a atenção e atingiu os meus ouvidos foi o albino Johnny Winter, o sivuca do blues. Gostava daquela guitarra lisérgica, com solos nervosos e ácidos, muito barulho. Aliás, em uma das suas frases mais marcantes ele diz exatamente isso, que todo blues deve ser sujo e barulhento. Ou seja, uma música de contestação cultural e comercial. Nada de concessões. Hoje, setentão e quase cego, Johnny ainda faz a cabeça de muita gente pelo mundo a fora, muito embora a sua música e o estilo de tocar tenha se tornado menos agressivo e mais melódico. Talvez a maturidade já esteja chegando para ele.
Depois, surgiu na minha frente um furacão chamado Jimi Hendrix. Se Winter era avassalador, Hendrix era (e ainda é) completamente revolucionário, levando o ouvinte a refazer todo o seu entendimento do que era o roque, o blues, o modo de se tocar uma guitarra elétrica. Seduzido por ele, eu sempre quis mais. Com Hendrix, não havia pedras no caminhos. Tocando, arriscava-se sempre em saltos mortais para cair sempre de pé, no local certo, na hora certa. Uma porrada nos nossos ouvidos numa hora em que o rock ameçava se institucionalizar.
Lembro que nos anos 80 fiz o “sacrifício” de levar o meu filho mais novo, Gabriel, na época ainda criança, ao Cinema São Luiz, no centro do Recife, para assistir ao filme He-Man. Gostei do filme e pirei mais ainda na sequência em que o herói enfrenta o Esqueleto numa loja de discos ao som de Purple Haze, de Hendrix. Inesquecível.
Depois descobri Muddy Waters, Howlin Wolf e o blues de Chicago. Um som intermediário e de transição entre os bluseiros mais antigos e tradicionais.
Daí para Robert Johnson foi um pulo, ajudado pela versão fantástica que os Rolling Stones deram a sua música Love it Vain, no disco Sticky Fingers. O som de Johnson já define o blues de três acordes que marcaria as gerações posteriores de bluseiros urbanos americanos e ingleses.
O mergulho final nesse processo de resgate e de conhecimento do blues mais antigo e tradicional veio com a ajuda dos amigos Osman Frazão e Bartolomeu Lima, com os quais, durante alguns meses, apresentei na Rádio Universitária AM do Recife o programa Boa Noite Blues.
Lá, nas noites das sextas-feiras, colocávamos no ar o som de bluseiros ancestrais, como Charley Patton, com o seu som monocórdio e retilíneo, que em muitos momentos nos lembravam os sons dos violeiros que circulam pelas feiras livres do sertão nordestino.
O blues mudou, modernizou-se e conquistou uma nova clientela, inclusive entre os jovens da ascendente classe média brasileira, com novas bandas, como o Blues Etílico e a Uptown Blues Band, que se arriscam a fazer fusões musicais inusitadas e belas.

Teoria fúnebre

2011-10-11T15:35:00.001-03:00

TEORIA FÚNEBRE

Herculano Alencar

Se ouvires que morri, não é verdade.
Eu não morri, por que não sei morrer!
E se a morte eu fiz por merecer
então terei morrido muito tarde.

E se disserem, só para dizer,
que não morri, não creias meu amigo!
Pois eu morri quando aprendi contigo,
que a morte ensina o morto a reviver.

Se alguém disser que a morte é um castigo,
não é mentira, não! E eu te digo,
que a morte é o castigo que ensina

ao homem aprender (quase sozinho)
a encontar em si mais um caminho
por onde há de trilhar antiga sina.

Metáforas para "Arca de Noé"

2011-10-10T18:23:00.002-03:00

METÁFORAS PARA "ARCA DE NOÉ"

Herculano Alencar

E deus disse a Noé um certo dia:
Não vês o quanto o mundo está perverso?
Noé, põe no soneto mais um verso,
pois resolvi matar a poesia.

Noé, que era poeta e não sabia,
ouviu calado a voz do criador
e pois-se a carregar o seu andor,
negando a voz de deus por onde ia.

E assim ergueu-se o túmulo da fé,
que resistiu ao tempo e está de pé,
aposto a um soneto: o estrambote.

E a poesia, deusa sem igreja,
que sabe o que deus pensa e deseja,
exibe os fartos seios no decote.

Sucede

2011-10-09T09:19:00.001-03:00

SUCEDE

Elane Tomich

Sucede que na encosta há uma casa
de olhares leves sob cortinas breves
onde a vida escreve numa tábula rasa
antigas e mesquinhas cicatrizes
que
_ ao pisares no tempo de existir
senti o quanto me deves_

Em trajes vários, olhares dispersos
a vida suga a umidade das faces.
Num só frasco, gerações diversas.

Anda-se para trás na subida
da encosta!.. Um atraso de vida!
Sucede que ali há uma casa
que espia vidas,
no expiar da subida
onde se desce à sorte,
vida,
que sob a sentença da pedra
é simples assim: morte

Na solidão do fado...

2011-10-09T09:15:00.001-03:00

NA SOLIDÃO DO FADO...

Herculano Alencar

Na solidão do fado eu me consumo
e arrasto a tristeza ao meu lado.
Meu coração procura um aliado,
enquanto minha alma perde rumo.

A luz da lua acende a luz do fado
com medo que a tristeza vá embora,
enquanto a dor, no peito, embolora
por sob as finas teias do passado.

O fado dá abrigo ao sofrimento
enquanto este poeta, ao relento,
abraça-se a niguém, na solidão.

E quando enfim a lágrima escoa,
no peito, a paixão desabotoa
e a poesia sangra sobre o chão.

Acolhida

2011-10-08T07:11:00.001-03:00

ACOLHIDA

Angélica Teresa Almstadter

Calo-te com o calor da minha boca
Com o abraço solitário da minha ternura;
Nunca houve tanta verdade
Em tão pouco silêncio.
Um vale de sentimentos que transborda
Uma ponte que não encontra o outro lado
E um imenso borbulhar de sons
Dentro desse vazio de pessoas e gestos.
Eu desenfreada angústia,
Sem diques, a correr nos corredores da vida
Engulo séculos de esperas, de retorcidos nãos.
Calo-me enquanto curvo-me aos açoites
Mas abro-me inteira de esperanças doces
Para acolher teu sorriso manchado.
Eu ofereço meu ventre cansado
P ara receber teus dias tristes

Desalinho

2011-10-08T07:08:00.002-03:00

DESALINHO

Verônica Arouca

Ele fez um poço
Colocou nuvens sem formas,
Boneco de lata e um cinturão

A menina havia colhido flores primaveris
Tirou os espinhos
Ajeitou os caules
E fez uma manta perfumada para ele passar

Desenhou o nome amor no seu corpo
Com o sangue que escorria da árvore
Que havia sido preparada por ele
Para crucificá-la

A menina acordou
E bailava livre:
Jamais fora assassina de almas.

Visões e simulacros

2011-10-07T18:46:00.001-03:00

VISÕES E SIMULACROS

Clóvis Campêlo

Desde menino eu sei que os cães enxergam em preto e branco. Isso sempre me deixou precupado e temente de que, em uma outra encarnação, voltasse à Terra como cachorro, sem enxergar as cores do mundo, as matizes cromáticas que fazem a felicidade da propaganda consumista e a alegria e a ilusão do homem moderno. Eu mesmo não saberia viver sem isso. Seria humanamente impossível. Se com tantas cores o mundo ainda pode nos decepcionar, imagine em branco e preto...
Afinal, nós, humanos, como São Tomé, imaginamos que o mundo seja apenas aquilo que vemos, muito embora, hoje, já se saiba que a percepção visual do mundo, a cosmovisão, varia de espécie para espécie animal. O mundo é muito mais mais do que enxerga a nossa visão limitada e do que imagina a nossa vã filosofia racionalista.
Assim, os pássaros noturnos tem nas suas células visuais uma pigmentação diferenciada e terminais nervosos que os permitem enxergar o que nós, humanos, não podemos ver à noite. Para quem precisa da caça para sobreviver, isso é imprescindível.
Para quem não tem essa capacidade noturna, como o bicho homem, restou o consolo de descobrir o fogo, queimar óleo de baleia nos lampiões das cidades de ontem e inventar a luz elétrica. Clarear a noite, tornou-se imprescindível para as civilizações modernas. Com o advento da Revolução Industrial e a invenção de máquinas mirabolantes, verdadeiras parafernálias destrinchadoras da luz, vieram o cinema, a televisão, o computador, os tablets e outras coisas mais. Tudo isso, com todos os trocadilhos possíveis, tem custados os olhos da cara do homem moderno.
Essas mesmas máquinas mirabolantes, filhas da modernidade, permitiram ao bicho homem ampliar o acervo da sua memória visual. Já não basta enxergar o que existe diante dos olhos. Hoje, temos mecanicamente explicitados para nós o micro e o macrocosmos, conhecemos as órbitas dos planetas e dos életrons, fotografamos amebas e nebulosas, mergulhamos nos azuis dos céus e dos mares, sempre em busca de outras imagens, outras visões, outros paradigmas. Mais do que nunca, nos tempos modernos, o homem exercita a sua capacidade visual e traduz o mundo que o cerca e que às vezes ele não vê com os próprios olhos.
Tornamo-nos conceituais, regidos por imagens que os nossos olhos não captaram ao vivo mas que foram fornecidas às nossa retinas por máquinas inventadas por nós mesmos, as alavancas de Galileu. A viagem passou a ser mental, virtual. Não necessitamos mais de deslocamentos no espaço físico do mundo para conhecê-lo. Basta que ele venha até nós através dos seus simulacros e nós o decifraremos de forma adequada ou ilusória.
Fazer o que? Esse é o nosso tempo e o nosso mundo. Triste de quem renegar a sua época!

Relembrança

2011-10-07T05:50:00.002-03:00

RELEMBRANÇA

Herculano Alencar

Roubar a manga-rosa dos vizinhos,
ainda que houvesse em meu quintal,
comê-la fatiada em água e sal
e dividi-la com os passarinhos.

Fingir morrer de sono no natal,
só para esperar o bom velhinho
com suas renas vindo à caminho,
do jeito que se via no postal.

Beijar, de faz-de-conta, a namorada,
na solidão, de calça arriada,
a masturbar um sonho de criança.

Ah! como é bom poder sentir saudade,
a mitigar o peso da idade
nos ombros calejados da lembrança.

Xaraés

2011-10-02T09:08:00.002-03:00

XARAÉS

Delasnieve Daspet

Perfeição!
Tudo milimetricamente calculado
Sem divisas ou divisores,
Tudo é terra ou tudo é água.

O cheiro do cerrado, o capim seco e queimado,
Araticum, guavira, tarumã, jenipapo,
Matam a fome e perfumam a terra.

Aguapé lilás,
A exuberância das flores...
Na brisa matutina que ameniza o sol.

A balbúrdia das aves, o miado ao longe do maracajá,
O vai e vem das ondas mansas,
Nos cabelos de Iara a flor do camalote
Do Mar de Xaraés.

25/12/2009

Copo vazio

2011-10-02T09:06:00.002-03:00

COPO VAZIO

Rejane (Mel) Britto

Olhos refletidos na taça vazia
um resto de vinho
um gosto de nunca marcando a boca seca
rosto quente
desejo latente
sede ainda...

A música tocando muda
só tocava no ar
só vibrava na pele
só dançava na mente

Sinal verde
da cor do seu olhar

Tic.. tac.. tic.. tac..
não eram batidas do compasso
era o tempo correndo contra o tempo
tempo de não dar tempo pra um abraço
tempo de ir
hora de partir

Sinais vermelhos
alguns para parar
outros para avançar
dúvidas..
(difícil escolha)
labirintos sem saída numa noite de lua
cidade nua

A noite levou você
impiedosa e fria
(pra onde mesmo que eu tinha que ir?)
os sinais não indicam o caminho
a lua não sabe brilhar sem seu olhar
tento seguir
não encontro o lugar
as luzes se apagaram
sem luzes verdes
sem luzes vermelhas
escuridão
(onde estava a luz que eu queria?)

Perdidas na noite vazia

Eu e a lua
- copo vazio na mão -
embriagadas no meio da rua

Religião

2011-10-01T07:23:00.001-03:00

RELIGIÃO

Herculano Alencar

Prenhez ofídia que pariu flagelos
E que abortou os filhos rejeitados;
Cuspiu veneno em nome do pecado,
A pedra angular do seu castelo.

Línguas de fogo a impingir cutelo
Aos embriões outrora fecundados
Pelo eterno amor anunciado
No beijo entre o prego martelo.

Tu és a mãe da dor eternizada
Nos corações da prole desgarrada,
Que feneceu na noite dos mil anos.

A Madre pétrea, ventre imaculado,
Que concebeu o sêmem ejaculado
Pelo algoz do sofrimento humano.

Pantaneira

2011-10-01T07:18:00.002-03:00

PANTANEIRA

Delasnieve Daspet

Vivo às margens das pradarias.
À beira dos rios,
Meu pequeno planeta é de pura água!
Àgua cristalina.

Moro à sombra das cachoeiras.
Cavernas lindas são meu habitat!
Ganho bom dia de lindos pássaros
Que caminham no azul do espaço!

A ararinha azul vive em meu quintal.
Lindas borboletas dardejam em meu jardim.
Se eu for ao cerrado com certeza
Verei as onças pintadas bebendo
Àgua nos corixos juntos
Dos veados e jacarés!

A minha lua,
Será sempre a mais bela,
Com seus raios prateados
Fulgurando nos rios,
Nas matas,
Nas cidades,
Sou pantaneira,
Canto a exuberância de minha terra!

Sou um ser estranho,
Uma figura de mulher,
Que se debruça à janela de tu'alma
Esperando fazer chegar a ti
Meus sonhos!

17/10/2000

Teorema

2011-09-29T15:00:00.001-03:00

TEOREMA

Herculano Alencar

Sócrates, nosso grande pensador,
nunca escreveu sua filosofia.
Coube a Platão a eterna primazia
de ser o seu fiel divulgador.

Jesus, nosso pretenso redentor,
não escreveu sequer um só sermão,
mas teve, igualmente, seu platão
em Paulo, o apostolado e seguidor.

Sócrates foi condenado à morte
pela acusação de impiedade
e por arrebatar a mocidade
como sectária ou consorte.

Jesus, por sua vez, crucificado,
por ser "um impostor", o galileu,
arrebatava a turba de plebeus
atrás da remissão dos seus pecados.

Vivessem um e outro hoje em dia,
procurariam Paulo e Platão,
e pagariam pela edição
de um novo livro de filosofia.

Ébrio sonhar

2011-09-29T14:58:00.002-03:00

ÉBRIO SONHAR

Jorge Jacinto da Silva Júnior

Uma extravagância da imaginação
Devaneio incontrolável de sentir
Maravilhosa encantadora sensação
De irrefreável desejo a seguir

Correr riscos não calculados
Sobrepor-se ao efêmero
Brincar com anseios do passado
Maquiando-se no excêntrico

Tonteado no seguro pensar
Céptico no entender do fracasso
Indisposto aos limites para sonhar
Pois o sonho é a busca do sucesso

Ultrapassar os obstáculos da realidade
Viver sempre na certeza da superação
Buscar no inconsciente a verdade
Que sempre buscamos no coração

Tormentos de um cético

2011-09-26T05:40:00.001-03:00

TORMENTOS DE UM CÉTICO

Herculano Alencar

Sou materialista inseguro,
que tem medo de alma e tudo mais...
Um cético que julga ser capaz
viver sem sentir medo do escuro.

Discípulo fiel de Epicuro
na luta contra a ira do divino,
arrasto as fobias de menino
nas costas do presente e do futuro.

Eu temo a vida mais do que a morte
e se tiver um pouco mais de sorte
do que João Batista e Salomé.

Eu hei de batizar mais um ateu,
um materialista, como eu,
nas águas mitológicas da fé.

Pausa

2011-09-26T05:34:00.004-03:00

"Em paz eu digo que eu sou
o antigo do que vai adiante
Sem mais eu fico onde estou
prefiro continuar distante"
(Skank)

...

PAUSA

Rejane (Mel) Britto

Ela estacionou o carro,
abriu a porta
e acendeu um cigarro.

Que lugar seria aquele?
Parece tão quieto, tão calmo...

Insólitos minutos.

O sol refletido no espelho retrovisor
convida para um passeio.
Lindo dia pra sair sem rumo.
Quem sabe tomar um sorvete
ou beber um café mais tarde.

Sub-reptícia parada.

O barulho do vento,
antes suave,
torna-se quase ensurdecedor.
Lembra o motor de um carro.

Transitório devaneio.

O cigarro queimando nos dedos
a traz de volta à realidade.
Ela fecha a porta do carro,
joga pela janela o cigarro
e, antes da fumaça se espalhar ao vento,
retoma o caminho pra cidade.

Desencontro

2011-09-25T07:29:00.001-03:00

DESENCONTRO

Herculano Alencar

Guardo aquele olhar com que vestiste
a íris (colorida lentejoula):
olhar tão opiáceo, qual papoula,
de um fulgor que já não mais existe.

Aquele olhar que teima e que insiste
em desassossegar o meu olhar.
Que ri um pouco antes de chorar,
ainda que o riso seja triste.

Aquele ar, que em teu olhar persiste,
como a dizer adeus, até um dia...
Olhar que fez cegar-me a poesia
quando, ao olhar pra mim, tu não me viste.

Aquele olhar alegre, guardo triste,
pois não pude entender porque sorria.

Dupla

2011-09-25T07:13:00.001-03:00

DUPLA

Eliane Triska

Medonho esse ser que me habita
Que em mim, pocria e se aliança
Serve-se do meu prato e dormita
Com as mãos no cálice que balança.

Idólatra de um deus em crise
De espada na mão, em luta nossa
Fecha-me a sós, a que me acossa
E foge pelo fecho da valise.

Viver contigo é de tal maneira
Suportar-te, como galho da videira
Suporta, das uvas, a multiplicação.

Não! Não meu eu, que queres sejas tu,
No ramo da videira, embora nu,
Um súbito bater de coração.

Canoas, 2007/RS

Olhos negros

2011-09-24T06:27:00.001-03:00

OLHOS NEGROS

Herculano Alencar

Teus olhos vestem luto pelos meus,
que há muito já perderam a visão,
feridos num duelo de paixão
entre a espera infinda e o adeus.

Meus olhos aprenderam dizer não
quando os teus olhos querem dizer sim,
pois quando eles olham para mim
conseguem devassar meu coração.

E assim, a tatear na escuridão,
meus olhos lentamente dão vazão
às dores e aos gemidos do adeus.

E choram e suplicam por clemência,
mas lá no fundo têm consciência
de que só podem ver à luz dos teus.

Primavera

2011-09-24T06:23:00.001-03:00

PRIMAVERA

Rejane (Mel) Britto

o beija-flor
flutua
em êxtase
sugando da flora
o orgasmo

Teorema profano da criação

2011-09-23T04:51:00.002-03:00

TEOREMA PROFANO DA CRIAÇÃO

Herculano Alencar

E deus tirou do nada a energia,
forjou da treva o sol, a luz do dia...
e o barro germinal da criação.

E sem saber ao certo o que fazia,
produziu um aumento de entropia
e assim deu-se início à explosão.

Nêutrons ejaculados da fissão
dançaram sobre o cosmo em expansão,
ao som do ecoar da existência.

Ao longe, o estrondo de um trovão
anunciou o mundo em formação
e o primeiro tomo da ciência.

E deus, do alto da onipotência,
dormiu na mais profana displicência
e deu as costas para a humanidade.

Negou a criação, em sua essência,
deixando pro acaso a incumbência
de obrar o universo de verdade.

O gato

2011-09-23T04:44:00.002-03:00

O GATO

Rejane (Mel) Britto

é dono da noite
não pede licença
com passo matreiro
chega do meu lado

é dono de mim
invade o espaço
o olhar ligeiro
o toque safado

é dono da farra
me pega no colo
minhas costas arranha
e faz um fricote

me beija me agarra
me rola no solo
e depois me banha
com a língua chicote

mordisca minha orelha
sussurra e me assanha
me deixa de quatro
ronrona com manha

eu e meu gato
na cena
do ato

Sátira mediúnica

2011-09-22T06:00:00.002-03:00

SÁTIRA MEDIÚNICA

Herculano Alencar

Quando morri, na reencarnação,
reencarnei no corpo de um vate:
um poetastro de menor quilate,
antítese fiel da perfeição.

Medíocre, de verve e coração;
de cérebro pequeno, sem talento...
vivi a ruminar, no pensamento,
versos mambembes, fracos, sem paixão.

Quando morri de novo, outra vez
reencarnei a torpe pequenez
herdada da primeira encarnação.

Ora, que resolvi burlar a morte,
até que enfim achei um verso forte
pra segurar na alça do caixão.

Flor pequena

2011-09-22T05:56:00.001-03:00

FLOR PEQUENA

Valdez Cavalcanti

Faz tempo, muito tempo, a Margarida
Prendeu-me nos seus braços, de surpresa.
Sem nada me pedir, mas com firmeza,
Tacou-me um grande beijo - a boca ardida.

Garoto, mas folgado de esperteza,
Colhi de Margarida a flor pequena,
Que ela, mulher feita tal verbena,
Guardara, por zelosa, com pureza.

Assim, de Margarida, a flor mimosa
Me fez um jardineiro compulsivo,
Que busca nos jardins um lenitivo

Da dor que se me invade tão custosa;
A dor desta saudade repetida
Que fez seu triste ninho em minha vida.

Recriação

2011-09-20T16:02:00.002-03:00

RECRIAÇÃO

Herculano Alencar

Niguém jamais escreve poesia,
que algum poeta já não tenha escrito.
E vamos, copiando o que foi dito,
vivendo a recriar dia após dia.

A cada novo verso que se cria,
plagia-se um verso de alguém!
Um verso, que é plágio também,
por que todo talento se plagia.

Ninguém concebe, tudo se copia!
E há a mais estreita sintonia
entre poeta e folha de carbono.

Pois o poeta assina a criação
de cada um dos clones de Adão,
como se a criação tivesse dono.

Filhos da droga!

2011-09-20T15:53:00.002-03:00

FILHOS DA DROGA!

Eliane Triska

Encolhe-se, perdido, o mundo absorto
Reduz-se a indiferença nunca vista
A sibilar, convite a um novo horto
Oferecido ao homem... Flor maldita!

Nos ventos credos desse amor escasso,
Covarde o mundo a se quedar sem luta,
Que miserável se promete: eu faço!
A quem lhe queira ser a prostituta.

A dama ri e se desmente ao drama
Alucinada, goza eterno incesto
Esfinge a nos olhar aos pés da cama.

E a dor crepuscular abre-se em portas,
Que servem, aos salões, manjar funesto,
Jazigos, de banquete às flores mortas!

Canoas, novembro de 2009/RS

Incoerências

2011-09-19T15:31:00.002-03:00

INCOERÊNCIAS

Rejane (Mel) Britto

São intensas,
são ternas,
são loucas,
essas ideias que eu tenho.

Qualquer palavra que eu diga,
não ouça, não creia, não ligue.
A boca diz o que o corpo sente,
o corpo sente o que a boca não diz.
A verdade se sustenta por um triz.
Voz que mente,
tão somente por receio de ser feliz.

Nesse jogo de mentiras e verdades
escondem-se sonhos e realidades.
Cala-se a voz,
grita-se o silêncio,
veste-se o manto da ilusão.

Doce ilusão...
Ela mesma se contradiz.
Falso e real interagem,
não se consegue definir os limites.
Misto de riso e tristeza.
Mescla de fogo e escuridão.
Sem sentido,
sem propósito,
sem explicação.

Apenas um gesto incontido,
apenas um sonho vivido,
somente uma chama qualquer
presa a um corpo de mulher.

Meretrícula

2011-09-19T15:27:00.001-03:00

MERETRÍCULA

Herculano Alencar

Maria Madalena Arrependida.
Assim foi batizada a menina!
Viveu a vida inteira na esquina,
de calça abaiaxada e saia erguida.

Arranjo, de madeixa colorida,
caído sobre os ombros, displicente,
rodava-lhe o pescoço, qual serpente
de cauda alongada e colorida.

Foi deusa, foi escrava, foi senhora!
Dormiu e acordou antes da aurora
bem antes do cantar da cotovia.

Deixou, como herança, sobre a cama,
o ventre devassado, posto em chama,
e um verso a mendigar por poesia.

Tua

2011-09-18T07:34:00.001-03:00

TUA

Rejane (Mel) Britto

Se tu me amas,
sou tua.

Entrego
corpo e alma
e nua
mato tuas saudades,
sacio teus desejos,
satisfaço tuas vontades.

Sou teu chão,
teu céu, tua morada,
conforto, paz e perdição.

Única
e exclusivamente tua,
onde quer que vás.

Se não me amas,
paciência...

Não me terás.

Maluca com certeza

2011-09-18T07:31:00.001-03:00

MALUCA COM CERTEZA

Rosa Pena

Sem beleza!
Estamos todos malucos
Sociedade desamparada
Todo mundo fala tudo
Ninguém diz nada com nada.

Quem sabe daqui a dez mil
O mundo descubra
Que nunca soube demais.
Volta a dançar
O rock com as aranhas
Viaje num trem das sete
Refaça o corcel 73
Decrete o amor a bola da vez.

Tomara que a ciência
Descubra a vacina eficaz
Para tanta estupidez.
O grito da paz?
É o sonho que corro atrás.

Do livro Tarja Branca, São Paulo: All Print Editora, 2010.

Tô P da vida

2011-09-17T06:42:00.001-03:00

TÔ P DA VIDA

Rejane (Mel) Britto

e com razão
uns me proibem o céu
outros me tiram o chão

Um livro

2011-09-17T06:39:00.001-03:00

UM LIVRO

Herculano Alencar

Um livro, meu poeta, se escreve
quando a inspiração dá no papel
o beijo que ainda hoje serve
para abrir os braços de Nobel.

Como um abelha pronta para o mel
ou uma flor que vai gerar um fruto,
ou um lampejo rútilo no céu
anunciando a chuva em um minuto.

Um livro, meu poeta, é como um sonho
que finalmente atinge o tamanho
daqueles que já têm maturidade.

E mesmo que ninguém o tenha lido,
há de tornar-se o sonho preferido
quando vier a ser realidade.

Gala 2

2011-09-16T16:15:00.002-03:00

GALA 2

Rejane (Mel) Britto

no fundo das minhas gavetas
encontro antigo verso mal escrito

soldados de chumbo
de gala e de pompa
(e agora até em cor)

resgato-lhe as letras
em novo modelito
via computador

escrito em 14 de julho de 2011

Joguem versos na Geni!

2011-09-16T16:12:00.002-03:00

JOGUEM VERSOS NA GENI!

Herculano Alencar

Vi cuspir dos fuzis de um Zepelim,
pelo céu, cor de anil, americano,
meteoros fecais de ser humano,
feitos chuvas de balas de festim.

Vi um padre, um rabino e um decano
implorarem perdão ao Criador.
Vi a santa pedindo, por favor,
que o sagrado perdoe o profano.

Vi donzelas, nos braços dos eleitos,
bendizerem Geni, a meretriz.
Vi madamas baixarem o nariz
e escarrarem o nojo junto ao peito.

Vi o medo ruir o preconceito
quando ela, a putana infeliz,
calou o zepelim e seus fuzis,
ao ferver o pudendo sob o leito.

Vi Geni, essa poça de defeitos,
recontar a história de um país.

Pérola

2011-09-15T15:01:00.001-03:00

PÉROLA

Rejane (Mel) Britto

quando fui sereia
mergulhei ao mar
e seduzi navegantes

hoje sou areia
[en]canto tristões
e polinizo conchas

Filho da sombra

2011-09-15T14:58:00.001-03:00

FILHO DA SOMBRA

Herculano Alencar

Poeta por Augusto apostolado
no fúnebre lirismo da partida
daquele que só morre nesta vida,
pra sepultar um verso recitado.

Tens, de Augusto, a verve suicida
que lhe ardeu no tino, feito febre,
e deu-lhe a dimensão de grande mestre
dar dor, da comoção, da despedida...

Tu tens o poetar das mãos vazias,
das tristes e sombrias elegias
da morte a cotejar o sofrimento...

Tu ouves, como ele, a voz da morte
que entoa pra tornar inda mais forte
o grito sepulcral do teu talento.

Ecologicamente correto

2011-09-15T14:50:00.002-03:00

ECOLOGICAMENTE CORRETO

Clóvis Campêlo

Fico sempre sensibilizado quando estou na orla do Recife, curtindo a minha cerveja fabricada industrialmente e estupidamente gelada, e vejo as pessoas na beira-mar apanhando vasilhames e sacolas de plástico jogadas na areia pela população mal-educada ou devolvida pelo mar revolto. Essa atitude singela me emociona pela grandeza do seu gesto.
Enquanto as duas maiores economias do planeta, a China e os Estados Unidos, jogam diariamente na atmosfera e nos mares toneladas de lixo químico, indiferentes ao destino do planeta e preocupadas apenas com a sobrevivência dos seus lucros, admira-me o desprendimento e a inutilidade do gesto dessas pessoas. Geralmente são velhas senhoras preocupadas em preservar o meio ambiente e a vida das tartarugas marinhas, que confundem o plástico com as algas e morrem engasgadas.
Por outro lado, fico irritadíssimo quando nos supermercados me oferecem, a preços módicos, as tais sacolas ecologicamente corretas. Nesses momentos, sinto-me chantageado pelo sistema, que mais uma vez não abre mão dos seus lucros e tenta transferir para o cidadão consumidor o ônus da “preservação” ecológica do planeta. Para mim, essa é mais uma sacanagem para conosco.
Afinal, que responsabilidade podemos ter nós em relação a esses sistema de produção que polui e esgota os recursos naturais do planeta? Pergunto-me sempre e não encontro a resposta. Nós cidadãos comuns, somos tão vítimas quanto a natureza espoliada. A parte de responsabilidade que nos cabe, com certeza, diz respeito ao consumo desenfreado e impensado de tudo o que nos é oferecido pela produção industrial.
Segundo os estudiosos do assunto, o lixo inorgânico é uma invenção moderna. O advento da Revolução Industrial, no século XVIII, e a invenção de máquinas que modernizaram e agilizaram o sistema de produção capitalista, cada vez mais resultou na criação de resíduos e objetos descartáveis e inúteis que podem causar a poluição do solo e das águas do planeta, afetando a todos nós.
A grande contra-revolução possível e capitaneada por nós, consumidores, seria a seletividade do consumo em relação aos bens manufaturados pela produção industrial. Isso, no entanto, é muito difícil, pois implicaria numa atitude crítica do consumidor diante do sistema produtivo e dos produtos manufaturados que nos são oferecidos. Implicaria também em um sentimento de coletividade inexistente. Por mais amor que tenhamos à Mãe Natureza, não somos educados para isso.
Pelo contrário, sempre tentam nos fazer crer que o consumismo é um mal necessário e inerente ao mundo moderno e o que o individualismo e a concorrência entre indivíduos é uma das molas mestras do sucesso.

Plágio

2011-09-13T18:59:00.001-03:00

PLÁGIO

Rejane (Mel) Britto

nem que furtem palavras
quer me usurpem as sílabas
não me confiscam o âmago

escrito em 14 de julho de 2011

Shopping do bueiro

2011-09-13T18:51:00.003-03:00

SHOPPING DO BUEIRO
(Às catadoras de lixo)

Eliane Triska

Meu guri, olha, não te engane o cheiro.
Aqui tem coisa boa e é tudo nosso.
Viva o lojão! O shopping do bueiro
É só divertimento! Impuro é o ócio!

É punjança de um povo na vitrine,
Sem frescuras, num tema debochado.
Aqui há liberdade, não há crime
Pesado na balança de um trocado.

Até lembro da vez que era menina.
Se mente essa memória na constância
Em mim o odor da dor, flor naftalina,
Perfumando o meu corpo de criança.

Guri, deixa a preguiça e vai catar.
Aqui, tu não precisas de dinheiro!
Aproveita e recolhe até cansar.
Viva! Vivas ao shopping do bueiro!

Ajuda a procurar, vai e remexe,
A foto para o álbum de família.
Preta e branquela serve, e não se expresse
Por risos escrachados... Só humilha.

Ai, meu guri, é nosso este mundão,
Deus dá a todos! Vamos repartir
O pão nesse pedaço de colchão.
A fome avisa a hora de dormir.

É noite de rezar e agradecer
O monte de tesouros que nós temos.
Viva a fartura dos que podem ter!
Vivas! Vivas ao shopping do bueiro!

Canoas, julho de 2011/RS

Concerto nº 1 op. 23 - Tchaikovsky

2011-09-11T10:16:00.001-03:00

CONCERTO Nº 1 op.23-TCHAIKOVSKY

Herculano Alencar

Flutuam os acordes como a pluma,
que o vento tange além do infinito!
Meu coração, debalde, afoga o grito,
enquando as bulhas fogem, uma a uma...

A música viaja pela a bruma,
que embaça a luz solene da ribalta!
E tudo o que já tenho e o que me falta
esvai-se feito bolhas na espuma.

O som acaricia meu ouvido,
equando a voz me falta e, não duvido,
há de faltar-me, em breve, a visão.

Então peço perdão à poesia
e quedo-me, refém da estesia,
até desencontrar meu coração.

Canto da solidão

2011-09-11T06:20:00.001-03:00

CANTO DA SOLIDÃO

Eron Vidal de Freitas

No teatro da vida cerrou-se a cortina
no nefasto dia em que foste embora!
O mundo escureceu com a tua partida
só restando a dor no coração agora.

Choro inconfomado com a minha sina
pedindo a Deus que abrevie a minha hora!
Sinto-me como se fora o sol que se inclina
dando adeus ao dia quando vai embora!

Perdeu a graça o luar e o canto dos passarinhos
que se acomodam já cansados nos seus ninhos
não vendo a luz do sol para se orientar...

Assim estou eu, no ocaso de meus dias,
vivendo só, sem ti, criando elegias,
com as lembranças que teço ao versejar!

Nas manhãs de setembro V

2011-09-11T06:13:00.001-03:00

NAS MANHÃS DE SETEMBRO V

André Luís Aquino

"Se não for hoje, um dia será. Algumas coisas, por mais impossíveis e
malucas que pareçam, a gente sabe, bem no fundo, que foram feitas pra um dia dar certo." - Caio Fernando Abreu

Não tenho expectativas reencarnacionistas, ainda assim, se houveram mesmo outras vidas, acredito ser essa a minha última chance, minha última tentativa de acertar o alvo e cumprir definitivamente minha missão. Porque acredito sim que toda alma tem uma incumbência e uma função interligando todos os caminhos como se fosse uma teia de relações. O cerne das minhas investigações encontra-se no âmbito da existência. Seria a minha vida apenas o fruto de uma natureza evolucionista ou obra de uma intenção divina que comanda de forma inteligente e amorosa o universo? O sofrimento da vida para uns anestesia, condiciona e conforma. Já para outros estimula, desperta e instiga. E eu estou nesse segundo grupo.
A essa altura do meu caminhar, o meu passo é firme e descubro que só existem duas maneiras de se viver: Ou pela graça ou pela natureza. Graça é a maneira como Deus cria as coisas. Natureza é a maneira como as coisas criam Deus ou negam sua existência através de sua autoregulação. Viver pela graça é acreditar que tudo é um milagre, e viver pela natureza é acreditar que tudo tem sempre uma explicação.
A graça é pródiga, não pensa em si mesma, é generosa com suas dádivas, e mesmo que seja humilhada, ignorada, desprezada e abandonada, ainda assim ela dá vida, ela concede a vitória. Já a natureza (e não falo só das flores e nem da fauna) é egoísta e só pensa em si mesma, submete todos nós a ela, tudo tem uma ordem e um lugar, e como escravos somos comandados pelo tempo até ao fim, quando nos tornaremos novamente pó.
Se minha vida for fruto da graça, então ela é um milagre, é cheia de beleza e de satisfação depois de qualquer sofrimento ou provação. Mas se ela for fruto da natureza, ela é apenas um corpo que está aqui apenas para cumprir um objetivo. Pela Graça nosso fim é o destino, o cumprimento de uma missão, mas pela natureza é apenas mais uma substância a ser transformada.
Só estou pela Graça, amem! Mas se estiver aqui só pela natureza, pobre de mim!

Amsterdão não é aqui!

2011-09-10T08:51:00.001-03:00

AMSTERDÃ NÃO É AQUI!

Clóvis Campêlo

Não só o Haiti não é aqui, como vaticinou o poeta baiano, como também Amsterdã.
Consta que o mundo é apenas um só.
O que mudam são as visões, os olhos de quem vê.
O olho olha e vê e sente o que quer sentir.
O olhar faz parte integrante da maneira de ser do fotógrafo.
Antes de fotografar, ele vê...
O registro, no celulóide ou nas retinas, é apenas um detalhe secundário e posterior. O importante é ver.
No entanto, embora o registro seja algo secundário e posterior, da sua efetivação dependerá muita coisa.
Se o registro ocorrer apenas nas retinas e na massa cinzenta do fotógrafo, que um dia os vermes da terra irão devorar, muita coisa não se terá ganhado. A humanidade será privada de compartilhar dessa visão idílica ou terrível (tanto faz!).
Se o registro se der na fita de celulóide ou no magnetismo digital, poderá ser multiplicado ad infinitum. Será perpetuada e muitos outros olhos e mentes a compartilharão no presente e no futuro.
A diferença fundamental é essa! Socializar as visões, tendo o cuidade, porém, de não se expor desnecessariamente.
E viva o simulacro!

Clóvis Campêlo é fotógrafo e escritor filiado a UBE-PE.
E-mail: cloviscampelo@yahoo.com.br
Texto publicado no jornal O Cometa Virtual, Recife, agosto/2002.

Fale comigo

2011-09-10T06:48:00.001-03:00

FALE COMIGO
(Menção a "Fale com Ela" de Rosa Pena)

Herculano Alencar

Acode-me, meu Deus, morreu Neruda!
Quem há de traduzir o meu amor?
Acode-me, ó Deus, nosso senhor!
Não vês que eu preciso de ajuda?

Acode-me, Neruda, por favor!
Quem há de traduzir os versos meus?
Acode-me, Neruda, pois que Deus
há muito já não ouve meu clamor!

Acode-me, meu Deus, por teu amor,
pra quando finalmente eu me for
eu possa encontar a tradução

dos versos que Neruda fez pra mim.
Pois quando um soneto chega ao fim
só Deus pode assinar a criação.

Miséria

2011-09-10T06:44:00.001-03:00

MISÉRIA

no prato de comida
retrato de uma vida:
um resto

Rejane (Mel) Britto

MI Poetrix (Movimento Internacional Poetrix)
http://www.movimentopoetrix.com

Soneto do primeiro amor

2011-09-09T15:46:00.001-03:00

SONETO DO PRIMEIRO AMOR

Herculano Alencar

Guardo uma velha rosa ressequida
dentro do meu soneto mais antigo,
como prova da noite que, contigo,
eu colhi a primeira margarida.

A lua, qual menina preterida,
de cúmplice tornou-se testemunha.
Sabia mais de mim do que supunha,
soubesse eu da minha própria vida.

Hoje, ao escrever este soneto
feito em menção de ti, eu te prometo
deixar teu nome escrito junto ao meu.

Deixar a velha rosa na saudade
e descansar, por toda a eternidade,
à sombra de Eurídice e Orfeu.

Poemeu

2011-09-09T15:43:00.003-03:00

"Poemas são como reflexos da alma. O que sentimos muitas vezes não se traduz em palavras, há coisas que permanecem caladas no fundo do coração. O poema é uma forma de olharmos para nós mesmos, como num espelho, e constatar que as dores, os sentimentos, os amores, fazem parte indivisível de nosso ser. E como no espelho, reflexo mudo de nosso íntimo, transparecem por trás de nossas faces espantadas." (by Mel)

POEMEU

Rejane (Mel) Britto

Poema fonema nema
Itapema
Iracema
Quem se importa com as rimas?
Métrica? Que coisa tétrica..
pra que serve isso?
Quem liga pra tal disparate?
(será que isto rima com arte?)

O poema vem da alma
Almas não tem compromisso
e sempre em total rebuliço
não se importam com o lugar comum
Vão cuspindo palavras sem nexo
(sexo, ódio, guerra, paz)
Sentimento despejado
que liberta e que apraz

Na dor que trago comigo
não me roube esse abrigo
(pobres rotos poemeus)

Deixa minh'alma, rapaz!

Por mais que eu tente
não consigo
rimar amor
com a palavra adeus...

Rimbaud e a poesia

2011-09-07T09:07:00.002-03:00

RIMBAUD E A POESIA

Herculano Alencar

E... ao parir a dor de uma costela,
Olhou pra Deus com olhos de Adão,
E desnudou com suas próprias mãos,
De todas criaturas, a mais bela.

Até o Pai sentiu vergonha dela,
E escondeu-se atrás da onipotência,
Fazendo Adão ter plena consciência
Do pecador que ora se revela.

E o homem e Deus, em santa comunhão,
A despojaram sobre o fino cume,
Até matarem todo o ciúme,
Fazendo, de spulcro, o coração.

Adão morreu, com sua geração,
E a deusa, encoberta pelo luto,
Adormeceu à espera do indulto
Que a tirasse enfim da escravidão.

Até que um noviço vagabundo
Veio quebrar-lhe o luto secular,
Pra que o mundo assim pudesse olhar
E deste olhar surgir um novo mundo.

Fez renascer, do belo, o mais profundo
Dos sonhos abissais de hoje em dia:
Tornou o verbo escravo da poesia,
E a poesia a dona desse do mundo.

Eu te amo

2011-09-07T09:01:00.002-03:00

EU TE AMO

Angélica Teresa Almstadter

Não perguntes por que eu te amo
Acende os ventos e tempestades
Quando eu te chamo
Não quero amenidades
Eu te quero e reclamo
Pelas vezes que não te encontro
Simplesmente porque eu te amo
Colho sóis e arrasto estrelas
Não sereno se não as vir
Me lanço aos ares em desafio
Sou mesmo da navalha o fio
Atravesso os astros
Te procurando ao infinito
Não duvides do meu amor aflito
Que ando nos teus rastros
Eu te amo e só isso bastaria
Mas não te encontro no meu grito
Nessa busca vazia
Me derramo em versos
Nesse teu oceano
Para que imerso nesses universos
Ouças o quanto te amo.

Frio

2011-09-06T05:29:00.001-03:00

FRIO

Sopra sem piedade
O vento frio do inverno
Gelando-me ossos

Sem contudo conseguir
Desaquecer-me da
Vontade de correr
E pendurar-me ao
Teu pescoço

Para ouvir-te de novo
Sussurrar-me
Palavras quentes de
Carinho e amor
Enquanto me beijas
Com muito ardor

Conceição Pazzola
11/07/2011

Cio

2011-09-06T05:23:00.001-03:00

CIO

Herculano Alencar

A flor de vênus abre-se completa
e verte o orvalho do desejo.
Eu finjo que não sinto, que não vejo,
pois que fingir é coisa de poeta.

A flor cada vez mais e mais aberta
contrai-se e descontrai-se todo instante.
Eu finjo que minh'alma está distante,
à caça de uma nova descoberta.

Mas, qual um colibri alado em cores,
o corpo se defaz dos seus pudores
e perde o controle, a razão...

E eu, poeta, escravo do instinto,
revelo para a flor -pois já não minto-
e o corpo dá-se à alma, em comunhão.

Cerejas

2011-09-04T11:11:00.003-03:00

CEREJAS

Rejane (Mel) Britto

Bebo
o licor
da tua boca
Bebes
o licor
no meu umbigo

Mais que fantasia
passamos horas
nessa brincadeira louca
Delírios do prazer
de estar contigo

Trilhas de cerejas
em nossos corpos
Alimentos
degustados
pouco a pouco
Sinto
tua sede
e me alucino
Somos cálice
iguarias
somos loucos

Bêbados
de paixão
e Maraschino...

Giração

2011-09-04T11:08:00.002-03:00

GIRAÇÃO

Eliane Triska

O mundo gira e gira que, excessivo
Sussurra o seu triunfo. Posso vê-lo
Ao sol, prender-se a um fio, rodar passivo.
Minhas mãos sem jamais poder detê-lo.

É noite no universo paralelo.
Os dias siderais viram granizos
Ferindo o chão explodem em farelos
Quem pode suportar os prejuízos?

Tudo é ordem e o caos se guarda o ninho.
E, sobre mim recaia um dia calmo
Como trágico herói que eu me advinho,

A um passo de tocar no firmamento
Aquele, na extensão, não mais que um palmo
Que escapa do meu próprio pensamento.

Canoas/RS, agosto de 2011

Pipas de papel

2011-09-04T11:04:00.002-03:00

PIPAS DE PAPEL

Elane Tomich

se te visse o meu olhar
como à cor que se desprende
de uma onda ao luar

ou até como eu te amo
em instantes, mas depende
se o som do coração
deu as mãos ao som do beijo
num volteio do desejo

se um suspiro entrelaçado
eu e tu num mano a mano
tete a tete com o insano
fosse tudo misturado
num tempero apurado

se te amar fosse mais fácil
eu te juro, meu amor,
num pé de vento mais ágil

voaria ao teu encontro
com versinhos mal escritos
suados entre meus dedos
bemequeres esmagados
úmidos de tanto medo

na sofreguidão do mel
com que a abelha chega à flor
entre confissões, segredos
nus das vestes dos proscritos
no sempre apostaria

e o engano enganaria
em verdade em voo ao ceu
como agosto em ventanias
leva pipas de papel

Teófilo Otoni, 02/7/2011

Esticando a corda

2011-09-03T06:14:00.001-03:00

ESTICANDO A CORDA

Herculano Alencar

Morreu Saddan -de morte americana-
como a tampinha de uma coca-cola.
Morreu levando Bush na cachola
como lembrança da vida mundana.

Levou um big-mac na sacola
-a bomba de mais alta explosão-
segundo ele, pra matar o cão
que fora seu colega de escola.

A morte encontrou Saddan Russein
deixando W. Bush pra depois.
O inferno era pequeno para os dois,
deus queira o outro vá ano que vem.

Mergulho

2011-09-03T06:09:00.001-03:00

MERGULHO

Angélica Teresa Almstadter

Revirei meus segredos em busca dos medos
Na ponta da agulha cerzi cada fagulha
Desse amor de alegoria, cheio de covardia
Se coubesse ensaios, fecharia os balaios
Para conter vazamentos dos breves momentos
Mas ficaram complexos... talvez reflexos
Das horas vazias, nascentes das agonias
Emudeci para o mundo... fui mais fundo
Desmontei as trincheiras, baixei as bandeiras
Acendi meus faróis... redescobri teus sóis
Encontrei a cura... um amor sem censura
Que tem suas sedes entre quatro paredes
Sobrevivo na fantasia... é pura magia
Amor sem ternura... me acolhe a alma
Canta para a vida... não causa ferida
Mora no meu peito... longe do meu leito
Amor sem cobrança... dispensa a aliança...

Choro de esperança

2011-08-31T11:12:00.002-03:00

CHORO DE ESPERANÇA

Eron Vidas de Freitas

Aprende a curar bem tuas feridas
E a enfrentar as derrotas desta vida
com dignidade e orgulho de uma mulher...

Choro sem lágrima... é choro de criança,
Que deve conservar um fio de esperança
De alcançar, um dia, aquilo que bem quer!

Teu rio secou, mas outras fontes irrigarão
Teu olhar, pois há de te chegar nova ilusão,
Sempre presente na vida de uma mulher!

O relógio

2011-08-31T11:09:00.001-03:00

O RELÓGIO

Conceição Pazzola

Marca o relógio o tempo
Inexorável de nossas horas
Dias, meses e anos de vida
Passam por nós sem sentir
Enquanto o relógio marca
Segundos, minutos e horas
Que nos aproximam da morte.

Garimpando versos

2011-08-30T15:04:00.002-03:00

GARIMPANDO VERSOS

Eron Vidal de Freitas

Na imaginação... garimpando versos ao luar,
sinto a brisa a chorar enquanto acaricio
teus cabelos revoltos, sedosos, macios,
sem me preocupar com o que vou rimar!

Deita no meu peito ao luar do sertão,
fecha os olhos e escuta quieta, embevecida,
o som mágico que dá força à vida,
extraído com firmeza do meu violão!

Voa... voa... montada no teu pensamento,
livre, leve e solta singrando o firmamento
como uma pluma levada por um furacão...

Depois... retorna à vida bem energizada,
acordando com a batida forte e ritmada
de meu carente e solitário coração !

Garanhuns - 29/3/2011

Trova

2011-08-30T15:00:00.001-03:00

TROVA

Benedito C. G. Lima

O Sol da existência - o amor -
aceso no riso da noite:
transforma em bela flor
a marca do triste açoite.

Suas mãos

2011-08-29T15:31:00.001-03:00

SUAS MÃOS

Eron Vidal de Freitas

Suas mãos...
me transmitem energias,
me afagam com ternura,
me inspiram poesias !

Suas mãos,
na estrada me orientam,
no escuro são meu norte,
no cansaço me acalentam...

Suas mãos...
me confortam, me seguram,
cuidam de minhas feridas,
boa sorte... me auguram!

Suas mãos...
Deixe que as beije, sou grato!
Pelo bem que elas me fazem
São refúgio e aparato!

Ode às árvores

2011-08-29T15:27:00.002-03:00

ODE ÀS ÁRVORES

Delasnieve Daspet

Abro os olhos
Enevoados pela ilusão
No universo de ordem absoluta.

Desatenta e atordoada
Pelas desatenções da vida,
Não observava a árvore robusta,
De copas farfalhantes,
Como sentinelas, lado a lado,
Davam passagem ao vento,
Em surdina.

A mata arranca vida do solo,
No silêncio da noite,
Assim como o homem,
Tem veias por onde circula a seiva.

Desde a vegetação que entapeta a terra,
Ás grandes árvores que entregam a vida
Em nome do progresso.
Tudo é feito em favor da vida, do amanhã

Campo Grande - MS, 24.06.10
(Da série Morte-Vida)

Bolero-Ravel

2011-08-27T12:06:00.001-03:00

BOLERO-RAVEL

Herculano Alencar

A hora da verdade se aproxima!
Já ouvem-se os ruflares dos tambores!
Sua atenção, senhoras e senhores:
o verso encontrou-se com a rima!

Ravel pôs a marchar a obra prima
por onde quer que exista um peregrino
a carregar no ombro um violino,
qual uma espada pronta pra esgrima.

Quem disse que a verdade não tem hora
morreu sem ver as luzes da aurora
anuciar o sol que vem ao céu.

Morreu sem perceber a poesia
marchar por sob a luz da luz do dia
à sombra do bolero de Ravel.

Flanelinhas e outros inconvenientes

2011-08-27T12:00:00.002-03:00

FLANELINHAS E OUTROS INCONVENIENTES

Luiz Guimarães

No dia 24 e 25 de agosto, o Diário de Pernambuco veiculou matéria abordando a prisão de um flanelinha por ter extorquido um cidadão no Bairro do Recife. Contudo, essa prática ocorre em todas as artérias da cidade. Se a polícia quiser não terá dificuldade para flagrar esses atos criminosos. Trata-se de uma pratica ostensiva e ilegal onde nenhum condutor de veiculo esta imune. A policia presencia esse absurdo, mas, enquanto não houver um ato de violência e que venha mesmo a causar alguma morte, nada faz para coibir esse ilícito.
Quem ainda não passou no mínimo por um constrangimento diante desses “donos da rua” que arbitram o valor a ser pago como se fossem proprietários do espaço pelo qual pagamos impostos, chegando a 1000% a depender do porte do veiculo e mesmo da ocasião?
Essa prática não fica a dever ao crime organizado que domina o país de norte a sul. E onde esta o poder públicos para defender o cidadão de bem? Independente do ato extorsivo e criminoso, qual o orçamento familiar que agüenta em cada esquina uma cobrança indevida, descabida e arbitrária por um “serviço” que não pedimos nem autorizamos? Mesmo sendo ilegal, há alguns anos, a Prefeitura cadastrou vários deles no Bairro do Recife, legitimando-os para cobrar “mais um imposto” que não deságua nos cofres da municipalidade nem tampouco sofrem cobrança de taxas ou algo assemelhado.
Ora, se querem que isso seja um “trabalho” oficializado que tal cobrar INSS, ISS, e quem sabe até Imposto de Renda, pois, organizados como são podem estar auferindo grandes lucros, e ainda, que possamos abater nos nossos exorbitantes impostos cobrados...Por outro lado, por que prender um único flanelinha quando a prática de extorsão é crime e ocorre abertamente nos quatro cantos da cidade? Será que ele é o único criminoso do pedaço?
Achando pouco, a delegada Silvana Léllys anuncia a realização de mais um cadastro, pois, já existe um para aquele bairro. Assim, estaremos legitimando mais uma vez aquilo que é ilegítimo e ilegal... O que mais poderemos esperar do Estado? Qual a autoridade que um flanelinha tem para guardar um automóvel? Se um marginal quiser roubar ou danificar o veículo que atitude ele poderá adotar sem portar uma arma e sem treinamento algum?
Outra praga que nos assola são os “vigilantes das ruas” que sem nenhuma qualificação ou prerrogativa se arvoram de donos das ruas para extorquir da mesma maneira os cidadãos de bem, faço questão de repetir – de bem. Nesses casos, não pedimos os nenhum “serviço” e eles assumem o lugar da policia...
É possível que futuramente venham questionar seus “direitos trabalhistas” e continuaremos eternamente reféns e vitimas de um Estado totalmente falido, onde a policia não assume o seu papel de garantir o direito de ir e vir dos cidadãos deixando nossa Carta Magna como um simples papel ultrapassado tal qual um entulho de estante...

Publicado em Opinião – Diário de Pernambuco em 27.08.2011

Triunfo da razão

2011-08-26T14:46:00.002-03:00

TRIUNFO DA RAZÃO

Eron Vidal de Freitas

Fui em busca de um brega,
bem costurado, sem prega,
pra tomar uma cerveja
e contornar a rotina!
Que beleza!
Usando o presente histórico,
é assim que acontece,
pois vou contar com clareza:

A gente senta na mesa,
logo não vai ser surpresa
-é norma de cabaré !
Vem me fazer companhia,
uma mulher sorridente, cheirosa e atraente,
como há muito eu não via!

Admirei seu perfil e sua pele macia
era um convite ao amor !
Será que ela veio lá da Terra da Magia?
Olhei os olhos safados,
azuis, como olhos de gata...
e o resto que estava à venda!

Aí me veio a razão, logo me advertindo,
com seu ar profesoral:
"Cuidado com essa prenda!
Se for... use camisinha !
(Juro que não estou mentindo!)
Te livra do HIV que transmite essa mocinha!
Lembra de tua mulher:
limpinha e tão fiel!

Tá em casa te esperando,
cumprindo bem seu papel !
Cara... isso é covardia!"
Finalizando essa estória... triunfou a consciência
com a vitória da razão e da bendita prudência!
Fui ligeirinho para casa... abraçar minha mulher
e tirá-la do descanso !
Não há lugar mais seguro
- te asseguro -
para eu "afogar o ganso"!
Aleluia!

Harmonia

2011-08-26T14:40:00.002-03:00

HARMONIA

Delasnieve Daspet

Entre as nuvens espalhadas pelo tempo
Pequenas estrelas salpicam o firmamento...
Chega a noite.

Descerro o véu da memória,
Já não recordo as mágoas,
Contemplo a harmonia do dia
Cheio de sol.

Ao longe – o firmamento se junta ao cerrado,
O céu nas cores infinitas do crepúsculo,
Se une a verdura de nossas matas.

Ipês floridos,
Mesclam de suave tonalidade,
A paisagem recortada no horizonte,
Pelos traços da natureza.
Aqui, encontro a plenitude!

Nos campos cultivados,
Nos chapéus de palha,
Nos odores,
No peão de pele crestada,
Do gado pastando,
O bambu choroso a cada carícia do vento...
Aqui, é o reino da paz!

Os pássaros melodiosos, em sinfonia,
Calam em meu ser.

Circula em minhas veias,
Irmanados aos ventos, às águas, ao sol, aos animais,
Um cântico de graças ao Criador!

Campo Grande/MS, 09/02/2010

Pensei que estavas sozinha

2011-08-25T15:09:00.003-03:00

PENSEI QUE ESTAVAS SOZINHA

Para Nagdila Thally Malfoy

Entre lírios e rosas!
Em meio a sussurros, gritos, gemidos & prantos!
Espasmos de prazer.
Juras de amor!
Eu pensava que estavas sozinha!
No meu desespero...procurava-te!
Nos meus sonhos...andavas só!
Vagando pelo infinito!

Embriaga-me... oh... minha divina musa!
Com o teu eflúvio sutil.
Em meus pensamentos... andavas sozinha!
Insegura!
E desprotegida.
No infinito...
E na solidadão do meu ser!
Procurava-te...
Eu pensava...que estavas sozinha.
Em meus pensamentos!
Tomo-te pelos braços!
Perco-me no teu olhar...
No teu sorriso quero me perder.
No meu devaneio...desapareço em teus cabelos!
Em meio a sussurros, gritos, gemidos & prantos!
Espasmos de prazer.
E juras de amor!
Não estás mais sozinha!

Samuel da Costa é poeta em Itajaí

Cotidiano V

2011-08-25T15:03:00.002-03:00

COTIDIANO V

Entre a flor e a ventania
a fresta de luz e a seta
a escalada e a bicicleta
o deserto e a companhia
nesse a perder de vista...

...Entre a sala de jantar
e de estar em solidão,
que venha o chocolate
em vez da salada mista,
num descuido que resulta
no desmanche do cuidado

entre a sim e a verdade
entre o não e a vontade
que a gente só quer se amar
mesmo assim sem precisão
entre o meio e resultado
num macio que perdura
entre o abismo e o lado a lado

Elane Tomich
Teófilo Otoni, 08 / 2011

Mãe solitária

2011-08-24T05:31:00.002-03:00

MÃE SOLITÁRIA

Eron Vidal de Freitas

Para você, mãe solteira,
que perdeu, solitária, seu querido,
deixando-lhe a lembrança de um filho...
ergue bem alto a bandeira
de ser mãe, e ter sofrido,
sem sair jamais do trilho!

Que Deus te guarde e te cure
das mazelas desta vida,
que enfrentou... e venceu!
Na mão de Deus te segure,
com a pessoinha nascida,
que o destino te deu !

As mães solteiras são sempre esquecidas,
criticadas, às vezes, por convenções sociais!
Mas... vos saúdo, queridas!
Sem distinção, já estão absolvidas
no tribunal das heroínas imortais!

Garanhus, 07.05.2011 (véspera do Dia das Mães)

Uma formiga no meu café da manhã

2011-08-24T05:26:00.002-03:00

UMA FORMIGA NO MEU CAFÉ DA MANHÃ

Herculano Alencar

Corre de lá pra cá, daqui pra lá,
por sobre a mesa posta do café.
E eu, a imaginar como é que é,
que ela sabe ao certo aonde está.

Passeia sobre o dorso do meu pé,
escala minha perna, qual montanha.
E eu, a imaginar igual façanha,
vejo a montanha ir a Maomé.

E para não perder a poesia,
me pus a imaginar como seria
se o ser humano fosse uma formiga.

Mas como não cheguei à conclusão,
parei para escutar meu coração
e ainda hoje espero que ele diga.

Chuvas de agosto

2011-08-23T14:04:00.003-03:00

CHUVAS DE AGOSTO

Clóvis Campêlo

Para nós, recifenses, inverno é sempre sinônimo de chuva. E o Recife, cidade já tão privilegiada no seu convívio com as águas, torna-se ainda mais úmida. Particularmente, nunca gostei desse tempo de chuva, embora o saiba necessário. É tudo frio e úmido ao deitar e tudo frio e úmido ao levantar.
Há quem diga que nós, recifenses, na realidade, não sabemos o que seja o frio. Podem ter razão. Mas, para nós, acostumados a uma temperatura média de 26º graus, tudo o que não seja calor será frio. E o frio é a negação do azul intenso da qual a cidade se reveste no verão. É a negação dos nossos verdes mares e da nossa morenidade curtida sob o sol da alta estação. Sob a chuva, no inverno, o Recife perde as suas cores e a sua alegria. Torna-se cinzenta, plúmbea, depressiva.
E eu, que nunca me deixei seduzir pelo sentimento do mundo e me sinto como um coqueiro encravado nas areias mornas da cidade, necessito do sol, do sal, do azul do céu para oxigenar as células e elaborar a fotossíntese da vida. O inverno chuvoso do Recife me deprime.
Este ano, as chuvas começaram cedo, em abril, e ainda não pararam. No calendário da minha infância, vivida na praia do Pina, agosto sempre foi o mês do ventos. Era em agosto que a chuvas começavam a declinar, levadas pelos ventos intensos do mês. Era o período de empinar papagaios e pipas nas areias ainda úmidas da praia, aguardando a chegada do verão em setembro. Naquele tempo, agosto era o mês da transição, que ainda sofria com o desbotamento invernoso. Agosto ia se colorindo aos poucos.
E quando setembro chegava, retornavam a alegria, todas as cores, todas as vozes, todos os movimentos. Restaurava-se definitivamente o verão, o calor. Setembro nos trazia a praia e a vida de volta.
Hoje, agosto ainda é chuva e falta de cores. Dizem que isso se deve ao aquecimento das águas do Oceano Atlântico, ao fenômeno do El Niño. Podem ter razão. Afinal, tudo muda ao longo do tempo e que sou eu para duvidar da sabedoria dos homens da ciência.
Dou-me ao direito, porém, como criança que fui, de discordar desse menino levado que teima em jogar para os céus as águas salgadas do oceano e fazer com que as chuvas se prolonguem além do necessário.
Não sabe ele que setembro se aproxima e que nós, recifenses, ansiamos pelo retorno do verão com a sua alegria, suas cores, vozes, movimentos?
Não sabe que ele que precisamos do sol, do sal e do azul do céu para elaborarmos a fotossíntese da vida?
Que venha setembro, restaurando a rotina do verão e trazendo o sol de volta!
O povo tropical do Recife agradece!

A dama do metrô

2011-08-22T16:21:00.001-03:00

A DAMA DO METRÔ

Herculano Alencar

Passeia fantasias e desejos
por entre os estribilhos do metrô.
Do corpo, insinuante, furta-cor...
cintilam, sob a seda, seus sobejos.

Os seios rijos, como dois andejos,
procuram uma boca sequiosa.
Os lábios inquietos, cor-de-rosa,
vagueam boca a boca, beijo a beijo.

E lá se vai "Malu", a bela dama,
ardente de desejo, o peito em chama,
a derramar hormônio no vagão.

Corteja cada olhar dissimulado,
na busca de um convite pro pecado,
quiçá antes da próxima estação.

Enfado

2011-08-22T16:14:00.001-03:00

ENFADO

OlgaMatos
11/11/2007

Desejo o bem a todos,
pois o bem quero também,
mas o bem não me abençoa,
fico cá chupando o dedo.

Chega o tempo do vizinho
comemorar outra vez,
dando novas boas vindas
ao tempo bom que lhe chega!

Tempo vem e tempo vai,
chuvoso ou ensolarado,
só o meu não chega,passa
e sequer deixa recado...

Tempo farto de descaso,
donde espiam o tempo todo
manequins de olhos baços,
enfadados e mirones.

Passa o tempo, a estação,
de plantar e de colher,
todos têm seu tempo bom,
quando chegará o meu?

Inverno

2011-08-20T11:26:00.002-03:00

INVERNO

Rejane (Mel) Britto

Quem sabe
viver no Alaska
Por dias,
noites e tardes
Morar
dentro de um iglu

Abrigo
em meio a nevasca
Trajando
a língua que arde
E envolve
o teu corpo nú

Desamor

2011-08-20T11:23:00.003-03:00

DESAMOR

Delasnieve Daspet

Doce, como a tristeza.
Longo, como som do silêncio.
Uma ressonância longínqua de passos.
É como uma estátua de gelo
Do glacial véu de teu olhar.

Como anos tristes que pesam nos ombros.
Noites intermináveis de saudades.
Horas que transitam vazias.
Um abraço incompleto.
Um oceano profundo separa
O que não irá se unir...

Assim como o anoitecer no sertão
Uma composição de imagens diferentes,
O rosto do desamor
É como voz visceral numa sinfonia quebrada.

Campo Grande/MS, 17-05-2002.

Moisés de Michelangelo

2011-08-20T11:19:00.002-03:00

MOISÉS DE MICHELANGELO

Herculano Alencar

O cinzel, a palmear a pedra bruta,
vai dando forma à luz do pensamento,
enquanto o artista, em movimento,
parece prepara-se para a luta.

Aos poucos uma imagem se avulta
e a metamorfose tem início.
E o artista opera seu ofício
pronto a fazer da flor forjar a fruta.

Quando o último golpe se aproxima,
o mundo já vislumbra a obra prima
e cai, em reverência, aos seus pés.

E até o próprio artista, embevecido,
pensou naquele instante ter ouvido
a voz petrificada de Moisés.

Por amar-te

2011-08-20T07:33:00.002-03:00

POR AMAR-TE

Angélica Teresa Almstadter

Tornei-me uma mulher inteira
Me entregando em rasgos
Pronta para teus afagos
Tua amante bandoleira
Por amar-te virei consolo da lua
Arrebentei nas cheias das marés
Lambendo tua pele nua
Beijando teus pés
Por amar-te
Na extensão dos teus mares
Tracei o leito dos meus rios
Por amar-te
Tornei-me revoada nos ares
Ventanias e arrepios
Teu encarte
Na linha do horizonte
No cume do despenhadeiro
Teu absurdo errante
Teu amor inteiro
Desagüei nos teus rios
Vórtices da minha paixão
Segredos dos meus cios
Meu encharcado coração

Antologia Poética @teneu.poesi@, ScorTecci Editora, São Paulo, 2003.

Minha boca

2011-08-20T07:26:00.001-03:00

MINHA BOCA

Eliane Triska

Minha boca diminuiu,
porque as palavras quiseram ser tuas,
e partiram.
Partiram, num silêncio estridente
de ventos, agitando as madrugadas.
Minha boca murchou!... Murchou no tempo, quando,
roubada a hora sagrada das orações delirantes,
deixaste, em tuas pegadas firmes,
um papel escrito com o f de infinito
na dobra aberta...
E ficaste, sim, no silêncio incerto das horas dos páramos,
e na pele da terra com as enchentes tórridas
refletindo o céu que penetra em minha boca
quando quer dizer teu nome,
e pedir, do corpo, o que lhe tomaste.
Prostrado, ei-lo, à uma ardidura convulsiva,
tecida da constelação de sonhos que inauguram o dia
Silêncio ... Silêncio... Silêncio!...
Retira da minha boca esse dedo e mais esse,
e o outro mais que se avizinha,
e deixa-os no meu corpo,
porque, agora, sei onde me perdi da tua palavra:
Na boca diminuída... fechada,
A minha!

Canoas, agosto/2008-RS

Amor platônico

2011-08-19T05:54:00.001-03:00

AMOR PLATÔNICO

Eron Vidal de Freitas

Esse amor... deve ser amor platônico,
dissociado, insensível à paixão!
Amor sem alma, vegetativo, amor biônico,
sem emoção, que anestesia o coração!

Amor senil, próprio de um velho casal,
amor cansado, já vivido... amor perfeito?
Não se sabe, é como comer sem sal,
para evitar hipertensão ou dor no peito!

Nada obstante o amor é sempre belo,
sem o vermelho da paixão, é caramelo
que adoça a vida enquanto subsiste...

Amai-vos uns aos outros, disse o Cristo!
Com ou sem paixão... se amo existo,
e quem ama nunca cai ou vive triste!